La mujer escribe y eso es lo que importa
- z a p a t o s p i n t a d o s -









3 de agosto de 2015

Patricia Verón, 4 poemas 4 (+1)


Fotografía de Aaron Feaver


S
igue al cielo su pájaro

al amor una desmesurada claridad
al recuerdo sigue
el hilo de una lengua
construida a tambores y sístoles dramáticas,
sigue al tiempo su rayuela infinita
la conocida forma de volver
sin destruirla,
la piedra cae
sigo yo...



Fotografía de Li Hui



Allí, pensando
mirar sin mirar
afuera un espacio conocido
un rescoldo tibio
algunas frialdades soportadas
últimas conclusiones sobre el golpe.
Allí, sintiendo
fumar tras fumar
la simple ventura
de saberse en la sangre,
una mano enlazada a su rosa
trata de desclavarse del puñal.
Allí, entonces.



Obra de Anna & Elena Balbusso


Hablo de soledades
de un viaje jamás hecho
del peso de dos manos
del pan multiplicado y enterrado
no me hace falta la ginebra
de vez en cuando un vino
un lugar en la noche
un dolor reparado en los caminos
Hablo entre espacio y letra
que inicia una palabra
digo lo que no dicen
y prefiero callar los argumentos
en la belleza de un paisaje de ramas
y lunas perdidas entre óxidos de cinc

transparentada por el frío
y las nubes rosas que acompañan
la oscuridad

hablo y ahora
me voy a dormir.



Fotografía de Filipoiu Marius


PARA VOS

me pediste que trate de limpiar
tus zapatillas manchadas
de pintura

que cocine algo rico
y no me mate

me pediste que te ayude
con esos papeles difíciles de leer
plagados de vacío
sin mirada

me pediste
que termine con mi manía
de traer todos los perros a la casa

que te deje solo
fumar tranquilo
la pipa
-una presencia en la noche
la película para perderse
y la mano-

que llegue de sorpresa
y cuando me canse
no dude en avisarte



B O N U S  T R A C K


3.

El cuchillo
adquiere la forma
de su víctima

la mano que lo empuña
dónde está?




Patricia Verón 
(San Justo, Buenos Aires, Argentina, 1965)
de Paloma en armas, Editorial La Luna que, Buenos Aires, 2007
para leer más en: AROMITO y en UN CAOS LÚCIDO

2 de agosto de 2015

Belén Iannuzzi, 2 poemas 2


 Fotografía de  Tim Walker



UNA AGITACIÓN

El día que te fuiste
me regalaron
una cama nueva.
Es más chica que
la anterior,
pero es alta, mullida.

El día que te fuiste también
empecé a usar
un protector bucal
para evitar partir mis dientes
de noche, bruxar,
esa acción mecánica
y misteriosa para las neurociencias,
con un sonido tan similar
a un tren que frena de golpe,
y evitaré la analogía.

La literatura no está hecha
de palabras,
la vida es una
agitación feroz y sin significado,
el amor es
un francotirador.

Ahora duermo abrazada
a una bolsa de agua caliente
en mi cama nueva
con mi protector bucal,
ahora es imposible que
el tren frene de golpe,
pienso mientras intento cortar
el hilo imaginario que me une a vos,
pero no hay tijera, cuchillo, tenaza
que pueda hacerlo.

El amor no está hecho
de palabras,
la vida es un francotirador,
la literatura es
una agitación feroz y sin significado.

En una bolsa de papel:
una remera rosa,
tu pantalón preferido,
un pañuelo palestino,
mi pañuelo preferido,
tu tesis,
una película francesa,
todo el amor que no supe darte.

La vida no está hecha
de palabras, 
La literatura es
un francotirador,
el amor es
una agitación feroz y sin significado.

Villa Urquiza, 14 de junio de 2015



 Audrey Tautou y Mathieu Kassovitz en Amélie

Ahora salgo
con un chico que anda en moto
compró un casco nuevo para mí
pasa a buscarme
nos damos un beso
y subidos al corcel metálico
serpenteamos las calles brillantes y vacías
del invierno porteño

yo lo abrazo fuerte
con el casco en mi cabeza
siento que nada malo puede pasar
casco de superhéroe
digo nada malo puede pasar
y me dejo llevar por el movimiento
aunque mi corazón esté embalsamado
y yo crea en Dios
en los milagros
en las fuerzas que no se ven

yo lo abrazo y cuando arranca
digo tres veces hacia adentro
hoy voy a tener fe.





Belén Iannuzzi (Buenos Aires, Argentina, 1979)
extraídos de su blog: LAS PLANTAS Y LAS COSAS
para leer más en: BIG SUR
y MÁS
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