La mujer escribe y eso es lo que importa










16 de septiembre de 2010

Olga Orozco, Anotaciones para una autobiografía



Olga Orozco




ANOTACIONES PARA UNA AUTOBIOGRAFÍA


" Con el sol en Piscis y ascendente en Acuario, y un horóscopo de estratega en derrota y enamorada trágica, nací en Toay (La Pampa), y salí sollozando al encuentro de temibles cuadraturas y ansiadas conjunciones que aún ignoraba. Toay es un lugar de médanos andariegos, de cardos errantes, de mendigas con collares de abalorios, de profetas viajeros y casas que desatan sus amarras y se dejan llevar, a la deriva, por el viento alucinado. Al atardecer, cualquier piedra, cualquier pequeño hueso, toma en las planicies un relieve insensato. Las estaciones son excesivas, y las sequías y las heladas también. Cuando llueve, la arena envuelve las gotas con una avidez de pordiosera y las sepulta sin exponerlas a ninguna curiosidad, a ninguna intemperie. Los arqueólogos encontrarán allí las huellas de esas viejas tormentas y un cementerio de pájaros que abandoné. Cualquier radiografía mía testimonia aún ahora esos depósitos irremediables y profundos. Cuando chica era enana y era ciega en la oscuridad. Ansiaba ser sonámbula con cofia de puntillas, pero mi voluntad fue débil, como está señalado en la primera falange de mi pulgar, y desistí después de algunas caídas sin fondo. Desde muy pequeña me acosaron las gitanas, los emisarios de otros mundos que dejaban mensajes cifrados debajo de mi almohada, el basilisco, las fiebres persistentes y los ladrones de niños, que a veces llegaban sin haberse ido. Fui creciendo despacio, con gran prolijidad, casi con esmero, y alcancé las fantásticas dimensiones que actualmente me impiden salir de mi propia jaula. Me alimenté con triángulos rectángulos, bebí estoicamente el aceite hirviendo de las invasiones inglesas, devoré animales mitológicos y me bañe varias veces en el mismo río. Esta última obstinación me lanzó a una fe sin fronteras. En cualquier momento en que la contemple ahora, esta fe flota, como un luminoso precipitado en suspensión, en todos los vasos comunicantes con que brindo por ti, por nosotros y por ellos que son la trinidad de cualquier persona, inclusive de la primera del singular. 

En cuanto hablo de mí, se insinúa entre los cortinajes interiores un yo que no me gusta: es algo que se asemeja a un fruto leñoso, del tamaño y la contextura de una nuez. Trato de atraerlo hacia afuera por todos los medios, aun aspirándolo desde el porvenir. Y en cuanto mi yo se asoma, le aplico un golpe seco y preciso para evitar crecimientos invasores, pero también inútiles mutilaciones. Entonces ya puedo ser otra. Ya puedo repetir la operación. Este sencillo juego me ha impedido ramificarme en el orgullo y también en la humildad. Lo cultivé en Bahía Blanca junto a un mar discreto y encerrado, hasta los dieciséis años, y seguí ejerciéndolo en Buenos Aires, hasta la actualidad, sin llegar jamás hasta la verdadera maestría, junto con otras inclinaciones menos laboriosas: la invisibilidad, el desdoblamiento, la traslación por ondas magnéticas y la lectura veloz del pensamiento. Mis poderes son escasos. No he logrado trizar un cristal con la mirada, pero tampoco he conseguido la santidad, ni siquiera a ras del suelo. Mi solidaridad se manifiesta sobre todo por el contagio: padezco de paredes agrietadas, de árbol abatido, de perro muerto, de procesión de antorchas y hasta de flor que crece en el patíbulo. Pero mi peste pertinaz es la palabra. Me punza, me retuerce, me inflama, me desangra, me aniquila. Es inútil que intente fijarla como a un insecto aleteante en el papel. ¡Ay, el papel! "blanca mujer que lee el pensamiento" sin acertar jamás. ¡Ah la vocación obstinada, tenaz, obsesiva como el espejo, que siempre dice "fin"! Cinco libros impresos y dos por revelar, junto con una pieza de teatro que no llega a ser tal, testimonian mi derrota. En cuanto a mi vida, espero prolongarla trescientos cuarenta y nueve años, con fervor de artífice, hasta llegar a ser la manera de saludar de mi tío abuelo o un atardecer rosado sobre el Himalaya, insomne, definitivo. Hasta el momento sólo he conseguido asir por una pluma el tiempo fugitivo y fijar su sombra de madrastra perversa sobre las puertas cerradas de una supuesta y anónima eternidad.  No tengo descendientes. Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros la tatuaron. Mi heredad son algunas posesiones subterráneas que desembocan en las nubes. Circulo por ellas en berlina con algún abuelo enmascarado entre manadas de caballos blancos y paisajes giratorios como biombos. Algunas veces un tren atraviesa mi cuarto y debo levantarme a deshoras para dejarlo pasar. En la última ventanilla está mi madre y me arroja un ramito de nomeolvides. ¿Qué más puedo decir? Creo en Dios, en el amor, en la amistad. Me aterran las esponjas que absorben el sol, el misterioso páncreas y el insecto perverso. Mis amigos me temen porque creen que adivino el porvenir. A veces me visitan gentes que no conozco y que me reconocen de otra vida anterior. ¿Qué más puedo decir? ¿Que soy rica, rica con la riqueza del carbón dispuesto a arder? "







Olga Orozco 
(Toay, La Pampa, Argentina, 1920-1999)
para leer MÁS

7 comentarios:

emeygriega dijo...

La amo con locura, Emma. Me emociona leerla y haberla escuchado (en youtube hay algo de material)
Y ahora, que gracias a tu apunte veo que es Piscis Acuario, como yo, entiendo un poco más por qué me emociona como ninguna otra (ninguna, ni Alejandra siquiera)

Gracias por este recuerdo de la gran Olga.

emmagunst dijo...

no hay casualidades... =) ABRAZO!!!

Stalker dijo...

Delicioso destello de Olga, cuyas huellas he seguido desde esta distancia, este imposible.

Necesidad y voz, incandescencia: la entrañamos, la extrañamos,

abrazos

emmagunst dijo...

Stalker... leía muchos sus poemas hace una década, y luego la dejé...ahora la reencuentro, y es mas contundente que nunca antes. Saludos!!!

trilceunlugar dijo...

Me encantan tus selecciones, que maravilla Olga Orozco, da gusto viajar por tus letras.
Besos y besos

Say dijo...

"padezco de paredes agrietadas, de árbol abatido, de perro muerto, de procesión de antorchas y hasta de flor que crece en el patíbulo. Pero mi peste pertinaz es la palabra. Me punza, me retuerce, me inflama, me desangra, me aniquila..."

"ese relámpago de lo invisible"

"algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad"

Olga Orozco, la que desentraña nuestro indescifrable silencio y nuestra sombra. La que despoja y marca el camino con ardientes señales. La que escucha y transcribe las vibraciones existenciales de nuestra vida.

Emma, ya sabes que ella es una de mis poetas! Me gusta sentirla aquí, que esté aquí...

emmagunst dijo...

Tril, hemos llegado a conocernos por nuestras selecciones, y acá tenemos casi los mismos gustos y preferencias, pero siempre aprendo cosas nuevas cuando los leo a uds. y siempre me sorprendo de las creaciones de mis amigos poetas o escritores...yo vendría a ser algo así como una "curadora de poesía femenina" !!! y disfruto muuuuucho el trabajo. Abrazo!!!

Say, claro que sé que adorás a Olga O. !!! sos una mujer carbón dispuesta a arder también?

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...