La mujer escribe y eso es lo que importa










19 de diciembre de 2010

Virginia Woolf, Fragmento de Diario de una escritora

"Rosaverde", obra de Frank de las Mercedes, 2010


Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" 
Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. 
También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas.

Quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo.





Virginia Woolf 
(Londres, 1882 - Lewes, Inglaterra, 1941)
NOVELISTA/ENSAYISTA/CRÍTICA
de Diario de una escritora, Buenos Aires, Sur, 1954  
Traducción de José M. Coco Ferraris

5 comentarios:

Maia dijo...

Me hizo pensar en "El libro del Desasosiego", de Pessoa. Dice cosas parecidas que yo, obviamente, no sé explicar.
Un abrazote,

Mundo Aquilante dijo...

Me indentifico totalmente... igual es peligroso preguntarse tanto.

Saludos desde Aquí.

Carmela dijo...

Para mí, una de las mas maravillosas ideas de Virgina Wolf, es la de que toda mujer debería poder contar con un espacio
propio en el que poder expresarse creativamente, como sea.
Un beso

Marga dijo...

Delicioso párrafo de la Woolf...

Qué es "eso"? ahí andamos, cada cual con su "eso"

Anónimo dijo...

Aprendi mucho

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