La mujer escribe y eso es lo que importa










5 de marzo de 2011

Flor López, La última mamuschka (+1)


Fotografía de Sabina Serra


LA ÚLTIMA MAMUSCHKA

Un barquito diminuto gira de manera aleatoria 
en el charco que se ha formado a dos metros de nuestras zapatillas de tela.

Hace dos horas había llovido muchísimo,
parecía que se caía el cielo había dicho la abuela.

El barquito está completamente desequilibrado,
distraído,
y con el olor a humedad del pasto 
entiendo que olvidar a alguien 
no tiene que ver con la distancia 
o la bronca.
Se puede dejarlo ir,
soltarlo teniéndolo al lado,
sin que nunca se entere.

El barro pegado en la suela empieza a endurecerse y nosotros que nunca nos salió bien tocarnos
chocamos las puntas y nos limpiamos el barro.
Las palomitas chiquitas y el cielo rosado (aun),
un mate amargo
que ahora prefiero tomarlo sola,
y un exilio clandestino que me estropea el cuerpo.
Una especie de viento me genera escalofrío a pesar de mi camperita rayada con capucha,
una especie de viento que te re-mueve para siempre y voltea el barquito.

El barquito se hunde en el charco a dos metros ,
se moja ,
se desarma.
Tu olor
mi pelo erizado,
y las pocas gotas que quedan en las hojas que siguen mojando
aun sabiendo que para mi ya todo ha parado.

En la plaza todo quieto,
estático;
y tu imagen ya sin barquito
porque has hundido el barquito
mojado el barquito que era frágil,
de papel de revista,
de diario,
papel celofán,
papel barrilete
de aire no de agua como el barquito.
que sin darte cuenta desarmaste para siempre,
hundiendolo en un reciente charco,
demostrando simplemente todo,
todo lo que tenías por demostrar.



B O N U S  T R A C K 

A la gente le daba curiosidad saber con quien yo cogía,
quizá por eso pensaban que yo podía ser
la promesa de la literatura cordobesa.
A todos les pasa lo mismo,
es un tiempo,
sólo tienen que alimentar la curiosidad de su deseo.
Ahora que saben con todas las letras que me cojo a toda mujer mas o menos linda que se me cruce
ya han buscado otros que tengan misterios.
Pero ninguna vida es tan interesanteComoparece
La mayoría son un montón de mentiras
una arriba
de
otra
una arriba de otra
una arriba de otra
ahí tenés,
eso que dicen que es un misterio.

(inédito)




Flor López  
(Villa Mercedes, San Luis, Argentina, 1988)
Reside en Córdoba
para leer su BLOG

3 comentarios:

vera eikon dijo...

Es tan frágil el amor!!! Aunque prefiero pensar que es como un pájaro de papel que alcanza cotas muy altas antes de estrellarse y ahogarse en el charco. Bello poema-cuento
Besos

Carmela dijo...

...una especie de viento que te re-mueve para siempre....

El amor es tan fuerte como frágil. Llega y se va, de la misma manera. Y es dificíl aceptar que es así.

Un beso

Maia dijo...

Ando con un día de locos, luego si puedo lo leo y te comento. Por el momento te dejo un beso.
Beso !!

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