La mujer escribe y eso es lo que importa










16 de septiembre de 2011

Ana Cristina Cesar, Fisonomía


Fotografía de Anka Zhuravleva


FISONOMÍA

no es mentira
es otro
el dolor que duele
en mí
es un proyecto
de paseo en círculo
un malogro
del objeto
en foco
la intensidad
de luz
de la tarde
en el jardín
es otro
otro el dolor que duele.

FISIONOMIA

não é mentira 
é outra 
a dor que dói 
em mim 
é um projeto 
de passeio 
em círculo 
um malogro 
do objeto 
em foco 
a intensidade 
de luz 
de tarde 
no jardim 
é outra 
outra a dor que dói




Ana Cristina Cesar (Río de Janeiro, Brasil, 1952-1983)
de Álbum de Retazos, Antología Crítica Bilingue, Ediciones Corregidor, 2006
Selección, traducción y notas de Luciana di Leone, Florencia Garramuño
y Carolina Puente
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12 comentarios:

Vera Eikon dijo...

A veces es difícil hallar la fuente del dolor, definirlo, y finalmente aislarlo...Besos

Amando dijo...

Hermosa página.

El Joven llamado Cuervo dijo...

Doy fe de que, demasiada luz en la tarde, duele.

:Isza: dijo...

"No es mentira, es otro el dolor que me duele..."


Me encantó Emma! gracias por seguirnos haciendo conocer escritoras tan espectaculares.

Te mando un abrazo desde la mañana soleada y tibia en montevideo =)

Aka dijo...

Los días soleados pueden ser realmente dolorosos. Preciosos versos Emma.

Besos

Sara dijo...

y si definitivamente, a veces no es lo obvio, sonm otros los dolores que duelen

Tamara dijo...

El dolor, es dolor, a veces nunca sabes ni por donde te llegó.

Saludos.

Leonel Licea dijo...

Qué bueno!!! Cuánto dice con tan pocos versos. Esencia y poesía.
Gracias siempre.
Un abrazo.
Leo

axis dijo...

A veces, después de tanto dolor, uno lo que necesita es convertirlo, transformarlo, mantener cierta distancia de él.

Beso Emma.

Carmela dijo...

Me gusta Emma.
Un beso

Malena dijo...

Cuando duele demasiado, te duele todo. Ya no podés acordarte donde comenzó la puntada.

protervidad dijo...

La dolencia de todas las plumas, la dolencia-lápida que nos cose a los huesos todas las palabras que intentan hacer del dolor un verbo, asumirlo....

El poema, en su brevedad, deja una muerte simultánea.

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