La mujer escribe y eso es lo que importa










9 de septiembre de 2011

Consuelo Tomás Fitzgerald, 2 poemas 2


Fotografía de Jody Rogac


SUPOSICIÓN

Y si regresas
con otra mitad que te puso el mundo
perdida ya en la memoria de la piel
bajo tus manos
ausente el gesto del antiguo abrazo
no me busques.
Te prefiero limpio y humano
como cuando nos bebimos los dos
intentando atrapar la plenitud.

(de Las preguntas indeseables, Poesía, Editorial Formato 16, 1985)




Fotografía de Rosie Hardy


DE LA PROPENSIÓN A LA PUNTUALIDAD

No es que haya nacido en otra parte.
Mucho menos, que me preocupe el tiempo
en su belleza de abstracta redondez lunática.

Es que los minutos me muerden los talones
hormigas enfurecidas urgiéndome a hacer
a no detenerme en función de los finales.

Es muy cierto
la prisa es un agujero en la calma del insomne
una muralla en la planicie de los sueños
un abrevadero de ilusiones que a menudo fallan

No es que me avasalle el miedo a la tardanza
pero la magia se me acaba
he perdido las fórmulas los jeroglíficos las pócimas
la clave de los secretos que guardaba
las cosas que el sabio Fritz confió a mis huesos

Lo confieso
cada vez soy menos yo
y más lo que he vivido.

Por eso es que me apuro
para no llegarle tarde
a la que realmente he sido
cuando todo se acabe.

(de Libro de las propensiones,  Colección de poemas en postales armables, 
Imprenta Boski, Panamá, 2000)




DA PROPENSÃO À PONTUALIDADE

Não é que eu tenha nascido em outra parte.
Muito menos, que me preocupe o tempo
em sua beleza de abstrata redondez lunática.

É que os minutos me mordem os calcanhares
formigas enfurecidas urgindo-me a fazer
a não me deter em função dos finais.

É muito certo
a pressa é um agulheiro na calma do insone
uma muralha na planície dos sonhos
um bebedouro de ilusões que amiúde falham

Não é que me avassale o medo do atraso
porém me esvai a magia
perdi as fórmulas os hieróglifos as poções
a chave dos segredos que guardava
as coisas que o sábio Fritz confiou a meus ossos

Confesso
Cada vez sou menos eu
E mais o que vivi.

Por isso é que me apuro
para não chegar tarde
ao que realmente fui
quando tudo acabar.




Consuelo Tomás Fitzgerald 
(Bocas del Toro, Panamá, 1957)
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9 comentarios:

Noelia Palma dijo...

por dios!
si esto no es poesía, no sé yo...

cumClavis dijo...

Fantástico!

Aka dijo...

"cada vez soy menos yo y más lo que he vivido" que duro tomar conciencia de ésto, considerar tu vida como una obra ya acabada más basada en el pasado que en el presente o el futuro.
Muy buenos versos, me encantaron.

besos

una chica de ojos marrones dijo...

una maravilla...

de verdad que gracias por compartir estas preciosidades...

Leonel Licea dijo...

Me decìas el otro día "debe ser que tenemos un gusto parecido", pues, que lo sepas, me encanta lo que te gusta, Emma.
Un abrazo.
Leo

El Joven llamado Cuervo dijo...

Los minutos muerden...

:Isza: dijo...

Que divino el primero por dioss!!
"Lo confieso
cada vez soy menos yo
y más lo que he vivido.

Por eso es que me apuro
para no llegarle tarde
a la que realmente he sido
cuando todo se acabe."

Ufff...

Abrazo!

axis dijo...

Emma!! qué hermosos poemas, gracias una vez más :)

el bonus, me pareció
increíblemente bello y conmovedor.

Beso!

vera eikon dijo...

Son hermosos estos poemas. Pienso que en cierto modo también somos lo que no hemos vivido, la piel que la vida nos ofreció y hemos rechazado. Y es verdad, el tiempo se nos come. A veces tengo la sensación de que me diluyo en la sucesión de las horas, y los días. Y luego, afortunadamente, hay un tiempo que me pertenece, y se aquieta, en el que vuelvo a concretarme. Me ando y me desando...
Beso

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