La mujer escribe y eso es lo que importa










7 de septiembre de 2011

Estela Figueroa, Buscando el poema


Fotografía de Jiri Ruzek


BUSCANDO EL POEMA

Atropellada como un perro.
Selectiva como un gato.
Lo busco.

Fiel como tallada en piedra.
Blanda como la espuma.
Inocente como un fantasma
que vaga por la ciudad.
Lo busco.

Lejos parece que algo brilla:
¿será el poema?
Sobre una cinta de fuego
camino a su encuentro.
Atropellada.
Selectiva
Blanda.
Inocente.
Despiadada.



Estela Figueroa (Santa Fe, Argentina, 1946)
de La Forastera, Ediciones Recovecos, Córdoba, Argentina
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14 comentarios:

EMMAGUNST dijo...

Axis!!! no temas, el libro va a ir hacia vos!!!

El Joven llamado Cuervo dijo...

Veo poemas hasta en la sopa: hacete responsable.

EMMAGUNST dijo...

Pero ningún chico quiere tomar sopa!!! Joven...sepa disculparme, Ud. sabe de mi adicción! Ya tengo el gen, la enfermedad, la maldición de la poesía!!!

El Joven llamado Cuervo dijo...

Lucrecia toma sopa y yo le leo poemas, sospecho que su cabexa puede llegar a ser una ensalada. A veces quisiera que entienda alguno de estos poemas, aunque parece difícil. Y por otra parte, no está muy bien darle a niña tan dulce porrazos contra la pared, tan prematuramente.

El hombre de Alabama dijo...

Igual por eso se me da mal la poesía. No me quiero quemar.

axis dijo...

Jajajaj te quiero Emma!!!

largué la carcajada y acá nadie entendió nada, pero como ya estoy catalogada de "loca" no se preocuparon mucho ;)

Gracias hermosa,
el poema delicioso!

Beso.

EMMAGUNST dijo...

El Hombre... no deje de venir! no quiero quemados ni quemaduras pero me gusta su calor ;)

Aka dijo...

Toda una declaración de principios. Coincido con Hombre, y quizás por todas esas razones se me de tan mal la poesía, no la encuentro por ningún lado (envidia sana por los que la encuentran).

Y yo que crecí leyendo Mafalda y pensando que todos los argentinos odiaban la sopa hasta que leí tu descripción Emma :)

besos

Sentimentiras dijo...

El poema no hay que buscarlo fuera. Está dentro.


Un besote, Emma

Noelia Palma dijo...

este poema no es de los que mas me gustan, sin embargo coincido con Sentimentiras, al poema hay que encontrarlo dentro.

abrazo Emma!!!

Maia Blank dijo...

El camino a un poema es inesperado. A veces me lleva días y sale algo horriblemente arrítmico e insulso. Otras, me despierto por la noche tocada (golpeada) por un impulso incontrolable, me voy a la compu y escribo en minutos cosas que valen alguna que otra lectura piadosa. Nunca deja de sorprenderme de qué cosas extrañas puede parir un verso.
Me gustó mucho este "metapoema"(ni idea de si existe este término, sepa usted disculpar mis costumbres lúdicas).

Maia Blank dijo...

Joven: La próxima vez dale sopa de letras, capaz que te sorprende y esparce uno propio en la mesa con la cuchara. Disculpe usted el atrevimiento pero luego de leer los comentarios me vi tentada.

vera eikon dijo...

Seguramente Lu no entienda nada, Darío. Pero seguro que no es inmune a la musicalidad de la poesía. Y ya me la imagino en un futuro(en plan proustiano), cada vez que se lleve la cuchara a la boca, escuchando el eco de una música cuyo sonido es tu voz. Quizás ya ahora piense que es la sopa la que tiene música...De todos modos, creo que la estas sensibilizando(aunque esto no tiene porque ser del todo efectivo...).
En cuanto al poema, muchas veces me siento perseguida. Me sacudo las palabras y ya no sé distinguir qué es verso o qué es fuego(quizás se debe a que nunca he sido lectora de poesía. Ya ves que cosas nos haces, Emma...). Así que por ahora la paja se mezcla con el grano.Me falta ese "selectiva" que viene después del "atropellada".Y en ocasiones incluso extraño mi silencio de antes...

diego Trad dijo...

Ya he leido varios poemas de tu Blog. Es muy buena la selección. Y algo importante: das a conocer a poetas increíbles que no son tan conocidos. Y eso me encanta.
Besos

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