La mujer escribe y eso es lo que importa










1 de octubre de 2011

Gloria Anzaldúa, Soltar


Fotografía de Katarzyna Widmanska


SOLTAR

No basta con
decidir abrirte.

Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.

Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.

Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.

No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.

Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.

Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.

No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.

No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.



Gloria Anzaldúa 
(Valle del Río Grande, Texas, EE.UU, 1942-2004)
VIDA/OBRA
Traducción de Marlène R-Cancio
para leer una HERMOSA NOTA
para leer LA PRIETA


14 comentarios:

Paloma Corrales dijo...

Jo, hoy dobles gracias, lo siento como si hubiera sido escrito para mí, es la grandeza de la poesía.

Un beso mujer sabia.

una chica de ojos marrones dijo...

intenso... maravilloso... cierto...
me encanta...
gracias por compartir... sé que me repito, pero de verdad que gracias!
besos!!

Laurel dijo...

Uh!! Somos más de una que lo sentimos escrito para nosotras!!

Beso.

Ana Ribeiro dijo...

:)

:Isza: dijo...

Por favor! que poema mas espectacular Emma!!! no conocia esta escritora, me encanto la parte que publicaste en FB tiene un fuerza tremenda.

te mando un abrazo desde este Montevideo que esta sabiendo permitirle al sol que salga y nos entibie =)

Noelia Palma dijo...

otra vez igual que el otro día, qué se hace después de esto, qué cosas se dicen!
que terrible che, me voy muerta de mí

Antonio dijo...

Terrible debería ser bastante. A la palabra dedo le quito una uña, a la palabra cabeza le arranco un pelo, tuyo, que me acompañe esta noche en en el infierno, para amanecer cerca del cielo. Eres una tía de puta madre.

Antonio dijo...

La función del arte es llevar el caos al orden. No estamos en la superficie más que para hacer una inspiración profunda que nos permita regresar al fondo. Nostalgia de las branquias. Un poeta debe dejar indicio de su paso, no pruebas. El arte es la única manera de decir la verdad.

Jose Angel Valente

Leonel Licea dijo...

Una sola palabra: FANTASTICO.
Un abrazo, Emma.
Leo

Noelia dijo...

Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.


Anotado.

vera eikon dijo...

Maravilloso!!!!

C C RIDER dijo...

Con las primeras palabras logré atraparme.

lobamarino dijo...

gracias Emma, qué lindo regalo mujer!
besos

Blue dijo...

Falta aire a veces para leer estas cosas.
Muy bueno.
Besos.

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