Emma Gunst -

La mujer escribe y eso es lo que importa
- z a p a t o s p i n t a d o s -









23 de octubre de 2011

Marie Howe, Después de la película



Ilustración de David Flaherty



Mi amigo Michael y yo estamos caminando a casa discutiendo la película.
Él dice que cree que una persona puede amar a alguien
y todavía ser capaz de asesinar esa persona.

Le digo, No, eso no es amor. Eso es apego.
Michael dice, No, eso es amor. Podés amar a alguien, y que llegue un día

en que te veas forzada a pensar “es él o yo”,
pienses “yo” y lo asesines.

Le digo, Entonces no es más amor.
Michael dice, Sin embargo, fue amor hasta entonces.

Digo, Puede ser que nos refiramos a diferentes cosas por la misma palabra.
Michael dice, Los humanos son complicados: el amor puede existir incluso en el corazón asesino.

Le digo que lo que podemos querer decir por amor es deseo.
El amor no es un sentimiento, digo. Y Michael dice, ¿Entonces qué es?

Estamos caminando por la calle West 16th –una noche despejada- y oigo mi voz
repitiendo lo que solía decirle a mi marido: El amor es acción, solía decirle.

Simone Weil dice que cuando amás verdaderamente sos capaz de mirar a quien querés comer y no comerlo.

Janis Joplin dice, tomá otra pequeña parte de mi corazón ahora, amor.

Meister Eckhardt dice que mientras amemos las imágenes están condenadas a vivir en el purgatorio.

Michael y yo estamos parados en la esquina de la 6ta avenida diciendo buenas noches.
No puedo tomar suficiente del spritzer de mandarina que acabo de comprar-

una y otra vez me llevo la fría lata a mi boca y chupo la cosa del agujero
que hizo la chapita.

¿Qué hacés mañana?, dice Michael.
Pero lo que pienso que dice es “Sos muy estricta. Sos una monja”.

Luego pienso, ¿Amo lo suficiente a Michael para dejarlo pensar estas cosas de mí incluso si no las está pensando?

Sobre Manhattan la luna se pierde y el cielo se vuelve más claro y frío.
A pesar de que los días, después del solsticio empezaron a alargarse,

los dos sabemos que el invierno sólo ha empezado.





AFTER THE MOVIE


My friend Michael and I are walking home arguing about the movie.
He says that he believes a person can love someone
and still be able to murder that person.

I say, No, that's not love. That's attachment.
Michael says, No, that's love. You can love someone, then come to a day

when you're forced to think "it's him or me"
think "me" and kill him.

I say, Then it's not love anymore.
Michael says, It was love up to then though.

I say, Maybe we mean different things by the same word.
Michael says, Humans are complicated: love can exist even in the
     murderous heart.

I say that what he might mean by love is desire.
Love is not a feeling, I say. And Michael says, Then what is it?

We're walking along West 16th Street—a clear unclouded night—and I hear my voice
repeating what I used to say to my husband: Love is action, I used to say
     to him.

Simone Weil says that when you really love you are able to look at
     someone you want to eat and not eat them.

Janis Joplin says, take another little piece of my heart now baby.

Meister Eckhardt says that as long as we love images we are doomed to
     live in purgatory.

Michael and I stand on the corner of 6th Avenue saying goodnight.
I can't drink enough of the tangerine spritzer I've just bought—

again and again I bring the cold can to my mouth and suck the stuff from
the hole the flip top made.

What are you doing tomorrow? Michael says.
But what I think he's saying is "You are too strict. You are
     a nun."

Then I think, Do I love Michael enough to allow him to think these things
     of me even if he's not thinking them?

Above Manhattan, the moon wanes, and the sky turns clearer and colder.
Although the days, after the solstice, have started to lengthen,

we both know the winter has only begun.





Marie Howe (New York, EE.UU., 1950)
Versión de Tom Maver
Extraído del blog HASTA DÓNDE LLEGA LA VOZ
para leer MÁS

12 comentarios:

Antonio dijo...

El amor no es una fuerza elemental que resida en las entrañas de todos los hombres. Enamorarse es un don, un talento que sólo pocos poseen. Ortega rechaza esa filosofía que hace del amor un sentimiento domótico, de todos. Es, más bien, un género literario: El amor, más que un instinto, es una creación y, aún como creación, nada primitiva en el hombre. Si la poesía es un ejercicio de amor, o de odio, es porque sólo esta emoción puede transustanciar el mundo. Es el gran producto del Romanticismo, el más puro y clásico. Los románticos descubrieron una nueva calidad del amor, tras el retroceso que supuso el siglo de la razón, que hizo del amor frío erotismo. El árbol del amor romántico exigía también una poda para que cayeran las demasiadas magnolias falsas zurcidas a sus ramas y el furor de las lianas, volutas e intrincaciones que no le dejaban solearse.

EMMAGUNST dijo...

Por estos "detalles" es que te quiero

C C dijo...

Y yo digo amor, es una palabra, un substantivo, claro que mi mente es una brisa, un creerse , un tajo entre dos pestañas, no poder ser ni capaz de sostener un olvido entre las pausas de mis pauperrimas versiones de jadeo, oh, soy hombre, ho soy mujer...... quedan notas entre lugubres lupanares de luz, es decir; entre el adviento del asfódelo y el rimel de mis madres que contuvieron la parra y la pura trivialidad de un ser, un lamento, para vivirte en la entraña y deducirme, saberme, entre hojas de satán, y el frú frú del filo de una guadaña que más quisiera una estación, un cortinaje o estación de un porvenir.... en cambio, es un legajo, el saber, el saberme, y los contubernios de la poesía

y malditos, diré


siempre en la llanura

quienes ceen decir algo cuando se tejen las cuerdas de la desidia a un verso


somos, así como dejamos de saber

un testigo, una transformación de aquello

que nunca llegarmos a ser... ¿pregúntame? quien debo ser? y diré.... quizás no debas y el miedo, entretejido,.... hablará

C C dijo...

quizás encuentre alguna tara, alguna alevosía

EMMAGUNST dijo...

Me hace bien leerlos, gracias Antonio, gracias CC!!!

(Me voy a dormir)

Pájaro tranquilo dijo...

Delicia de relato
Saludos

Noelia Palma dijo...

uy, esto lo leí hace tiempo, es genial!

pilar mandl dijo...

Muy Bueno. Cuando leo cosas así me pregunto por qué tengo tan abandonada la poesía...
Gracias

Maia Blank dijo...

Magnífico relato. Así somos de complicados, ¿por qué el amor debería ser más sencillo? Totalmente de acuerdo con Antonoio. No puede un sólo hombre definir al Hombre, ¿por qué habríamos todos de amar el mismo tipo de amor?

(si no te cansaste de leer sobre el amor, leéte El Banquete, de Platón)

El Joven llamado Cuervo dijo...

Qué cantidad de filosofías! Y todas me gustan.

Leonel Licea dijo...

En este frenesí en que se ha convertido mi vida desde hace 3 semanas, llegar a tu espacio y leer es un lujo que no sé si lo merezco.
Me encanta de principio a fin.
Un abrazo, Emma.
Leo

:Isza: dijo...

"el amor es acción" sin dudas!!

Muy lindo!

Beso grande.

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