La mujer escribe y eso es lo que importa










15 de noviembre de 2011

Miyó Vestrini, Zanahoria rallada

Fotografía de Erin Jane Nelson



El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona.
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.




Miyó Vestrini - Marie José Fauvelles Ripert (Francia, 1938 - Venezuela, 1991)
de Valiente ciudadano, 1994 (Edición póstuma)
Monte Ávila Editores. Prólogo de Julio Miranda
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23 comentarios:

Maia dijo...

Todo fantástico hasta Hammett...
Un niño que se suicida me da ganas de morir. (pucha, estoy oscura últimamente). Y bue, quévaser, así es la vida.

:Isza: dijo...

Me da pena de ella... no me gustan los suicidios, siempre pienso que tan terrible se sentiria esa persona que no logró pedir ayuda y tuvo que llegar a hacer eso =(

Besito Emma!

maria candel dijo...

Que bueno este poema de Miyó, esa mezcla trágica con lo mas funcional que puede tener el hecho de un lavado de estómago y salvar una vida que se quería perder.

Emma,te felicito por tu trabajo constante.

Un abrazo fuerte.

EMMAGUNST dijo...

Por suerte Maia, no es un poema sobre un niño que se quiere morir, no literalmente, al menos!

EMMAGUNST dijo...

"La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario."

Ella, que solo tenía zanahoria rallada en el estómago...es triste, claro que sí. Pero te aseguro que es tal vez el único poema que he leído sobre este tema tan bien escrito. Tan gráfico y tan sentido.

EMMAGUNST dijo...

Isza, cuando le perdés el sentido a la vida...cuando te despertás y no querés...

EMMAGUNST dijo...

Si María Candel, tal cual, está muy bien descripto/escrito en unas cuantas líneas.
Gracias, un saludo

El Joven llamado Cuervo dijo...

La zanahoria es complicada, y sobre todo rallada. Mejor no intentarlo si vas a sobrevivir.

EMMAGUNST dijo...

la zanahoria rallada es sinónimo de heladera vacía, casi...(para mí)

Blue dijo...

Si, el poema es muy gráfico y se ve como en una película.
..Y muy crudo...como la zanahoria esa...
Besos.

vera eikon dijo...

Esta mañana, Emma, comencé a escribir un comentario en el que hablaba de ciertas apreciaciones mías acerca del suicidio, pero me di cuenta de que todo el mundo pensaría que soy Juana la loca, así que lo borré....Hubo una época en la que yo me pasaba el día comiendo zanahoria cruda(pero no rallada, la rillaba con mis dientes), pero eso no me indujo a suicidarme. Bicos

EMMAGUNST dijo...

y a mí no me hacía falta comer zanahorias...

Maia dijo...

Igual, un niño que se suicida (y ocurre más seguido de lo que yo creía hasta hace poco) me dan ganas de morir. Aunque este poema hable de otra cosa, sólo me queda eso. Odio la zanahoria rallada. ¿Y quién carajos es Hammett? Mierda, tuve hoy un día de mierda. Ojalá me doliera la nariz. A mí tampoco me hacía falta, flaca. Nunca me hizo falta, pero a los efectos, una manzana rallada da igual. Hace tiempo que no te digo que te quiero. ¿Hace tiempo que no te digo que te quiero? Me estoy desahogando, no molestes. Beso.

Maia dijo...

Lo de no molestes era en joda :(
Hoy hago hago todo alrevés uuufffff sorry

Leonel Licea dijo...

Duele, duele como un cuchillo lanzado con los ojos cerrados que cae al centro de una herida abierta. No solo es gráfico en sus imágenes, es real, porque "la gente no se ocupa de la muerte" (la de otros) "por exceso de amor" (por sí mismos). Poema que se queda dando vueltas y lleva más de una lectura.
Me gusta el poema y la reflexión que has hecho, Emma. Un abrazo fuerte.
Leo

cronopia dijo...

Este poema me hizo acordar un texto sobre el buzo rojo de mi madre que escribí el año pasado. En tiempos de duelo este poema duele como dice Leonel, mucho.
te abrazo

EMMAGUNST dijo...

Yo no respondí antes el mensaje de Leonel porque no estoy segura de haber entendido bien...a ver, esta parte:

"por exceso de amor" (por sí mismos)


Lo que vos decís Leonel es que el suicida tiene una acción egoísta?

EMMAGUNST dijo...

Cronopia, no es mi intención que nada le duela a nadie, aunque sea una expresión. Y de todas maneras todos, absolutamente todos cargamos con uno y varios muertos.
Quiero leer lo del buzo rojo!

Leonel Licea dijo...

No, estimada Emma, me detenía en ese verso porque se hace real en cualquier otro contexto. Hoy, la gente vive mirando al propio ombligo, a los propios problemas y lo demás no le interesa, por eso considero que el exceso de amor por sí mismos sea la causa que hace que la gente no se ocupe de la muerte de los otros, en este caso, de los suicidas, espero haberme explicado mejor. La interpretación que doy a este poema me lleva a esta reflexión, el suicidio es sólo una imagen, yo lo he tomado como un poema denuncia, que no quiere decir que sea la verdad. Como quiera que sea te agradezco nuevamente por hacerme pensar y disfrutar de tan buena poesía.
Un abrazo fuerte.
Leo

EMMAGUNST dijo...

Ahí está! ahora entiendo! y claro...pienso igual que vos!

Días atrás en mi trabajo una compañera le pregunta a la otra: Cómo está tu mamá?
eh...mamá murió hace casi dos años
.....
.....

Mi reflexión es, cuánto nos interesa de la vida del otro, hace cuánto tiempo que no le preguntamos a alguien que nos rodea por su familia, un "cómo estás" sincero...

Ara Celi dijo...

Oh ! .... el suicidio siempre es un acto egoista dedicado a joder a la familia o a alguien .. quién no está harta de seres que pretenden, que intentan recagarte la vida matandose ?! las mujeres nos suicidamos varias veces pero algunos hombres sin avisar, de una, como la puñalada inesperada en la herida abierta de la que habló Leonel ...gracias Emma por tan buenos poemas, besos

Noelia Palma dijo...

fue el primer poema que le leí a Miyó Vestrini, imaginate, casi me suicida ella a mí!

ERNESTO RICARDO YORK HURTADO dijo...

hola te felicito por tu blog, yo también tengo algunas muestras poéticas de Vestrini en el siguiente blog

http://masqueletrasylinguistica.blogspot.com/

los invito a visitarlo y a que me envíen sus opiniones, gracias...

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