La mujer escribe y eso es lo que importa










12 de febrero de 2012

Ana Becciu, 2 poemas 2 (III)

Jenny Sinkaberg por Lars Botten 


I

El país. Esa cosa.
Ese acoso.
¿Lo ves venir?
Las cosas que hace para distraerse,
yo.
Las cosas que hace.
Ni su mamá.
No, claro. Ni su mamá.
Porque ahí está la cosa.
La cosa. Mamá. Qué difícil escribirte.
Siempre voy tropezando.
Vamos tropezando.
Vos también, mamá, vos también
tropezás.
Con la cosa, mamá, con la cosa.
Vos también, mamá, tropezás
con mamá.
El escondimiento de todo ese dolor.
El escondimiento de nosotros.
El dolor es nosotros.
Escondidos. Como un dolor.
Vamos. Hagamos como que.
Nos queremos. Dolorcitos.
Dolorcitos ellos que se quieren.
Dolorcitos nosotros.
No nos quieren.
Al dolor nadie lo quiere.
Por eso se atraganta.
Puto. Porque es puto no lo
quieren, por puto.
Puto en mi garganta.
Puto dolor. 


II

para A.

En medio del mundo mamá es un espasmo.
Ellos escribieron todos los libros.
Decían tantas cosas. En sus libros parecía
que el desolado era únicamente yo.
Y no. Detrás de los libros está
ella,
mamá está detrás de todos los libros.
Mamá escribe. ¿Y nosotros?
¿Conjuga ella esta persona, esta tercera
persona?
¿La conjugará?
Yo, y vos y ella y ella,
sabemos que no.
Solamente yo es conjugable.
Y mamá, pobrecita, como vos, como yo,
como ella y como ella
conjugará yo.
Un espasmo.
Pobrecita.
Y ya se sabe. Un espasmo
es una soledad. La soledad
la más sola.
Yo es la cosa atragantada
en la garganta de mamá
que va y dice mamá
pero nadie la oye.
Ni yo la oye.
Yo es desalmado. Ni su mamá
pronuncia.
Y su mamá, que lo pronuncia,
qué crimen.
De todo esto estamos hechos,
vos, yo, ella y ella,
del crimen,
de haberla convertido en un crimen.
  Mamá es siempre un crimen.






Ana Becciu (Buenos Aires, Argentina, 1948) 
Reside en Francia
POETA/TRADUCTORA
en WIKIPEDIA
extraídos de ACÁ

8 comentarios:

M.Flores dijo...

Duros versos llenos de sensibilidad y amargura, pero así son las cosas a veces. Escribes distinto, con garra, sin tapujos. Me gusta.
Saludos.

El Joven llamado Cuervo dijo...

Qué manera de hurgar en la herida...

Anónimo dijo...

M. Flores, la que escribe no soy yo (Emma) sino, en este caso, Ana Becciu. Tal vez le hablas a ella, y ahí es correcta tu apreciacion. Y si, escribe distinto! Un abrazo. Emma

Anónimo dijo...

Joven! Te hecho de menos! Tengo mucho para contarte! Abrazo

José Antonio Fernández dijo...

El 1º poema se las trae. Gracias Emma por tan fantásticas elecciones.
Un abrazo!!

Noelia Palma dijo...

estos fueron los primeros poemas que yo había descubierto de Ana Becciu, y casi muero de ahogo

un abrazote

ana maría parente dijo...

Argentina tenìas que ser para tu fijación maternal.
Así somos conjugamos junto con la mamá toda la vida.
La pobre madre viene a ser la culpable de todo.
Mi hija ,con toda seriedad ,tenìa que viajar a BRASIL y me culpó de las cenizas del volcán que se lo impidieron.
Seguro mamá que tù estabas deseando que no viajara cambiando tres aviones!!!!!!
Mucho no me enojo ,pués en mi edad madura muchas veces en las noches "converso con mi madre muerta" y le pregunto porqué introdujo en mi mente ciertas ideas

Mariela Laudecina dijo...

No había leido estos!!! ahaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa IMPRESIONANTEMENTE GENIAL.
LA ADORO.

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