La mujer escribe y eso es lo que importa










2 de mayo de 2012

Miyó Vestrini, 2 poemas 2


Fotografía de Tamara Loncar


EL DOLOR

Doblé con cuidado sus camisas
y vacié la gaveta de la mesa de noche.
Dada la magnitud de mi dolor,
leí a Marguerite Duras,
hostil y dulzona ella,
tejiendo un chal para su amado.
Al quinto día
abrí las cortinas.
La luz cayó sobre el cubrecamas manchado de grasa,
el piso lleno de desechos,
el marco de la puerta descascarado.
Tanto dolor,
por cosas tan feas.
Miré una vez más su cara de ratón
y tiré  todo por bajante de la basura.
La vecina,
alarmada por semejante volumen de basura,
me preguntó si me sentía bien.
Duele, le dije.
En mi buzón colocaron un anónimo:
el que tenga un amor
que lo cuide
que lo cuide
y que no ensucie el bajante de la basura de la comunidad



Fotografía de Tamara Loncar


HORARIO

¿Qué hiciste hoy?
      Leí el periódico y no reconocí a ningún amigo.
      Derretí la escarcha de la nevera para que la cerveza
      enfriara mejor.
      Me di un baño de espuma.
      Sequé mi cabello.
No parece que hayas hecho tantas cosas
      Hago muchas cosas y nadie se da cuenta.
      Puedo verme en el fondo de las ollas
      y en el piso de la cocina.
Pero no saliste. Lo habías prometido.
      Estuve en la parada.
      Levanté la mano y nadie se detuvo.
Tampoco leíste el libro que te compré.
      No tuve tiempo.
Nunca tienes tiempo.
      Tú tampoco. Y no te molesto preguntando
      ¿qué hiciste hoy?
Imagino cómo pasan las horas en esta casa.
      Pasan,
      te lo aseguro,
      pasan. 



Miyó Vestrini - Marie José Fauvelles Ripert
(Francia, 1938 - Venezuela, 1991)
de Todos los poemas, Monte Ávila Editores Latinoamérica, 
Caracas, Venezuela, 1994
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8 comentarios:

Maia dijo...

El piso en mi casa siempre está sucio (tal vez sea mi forma de detener el tiempo). Igual se me va en el fondo de las ollas, donde busco una respuesta a la pregunta ¿qué mierda estoy haciendo de mi vida?
¡Y qué comentarios tan insoportables dejo a veces! "¿quién se cree esta mina?" Deben pensar algunos. Y bueno,que piensen; total, yo tengo mis ollas.

Maia dijo...

Besos.

EMMAGUNST dijo...

Alguien pensará o se detendrá en nosotras? Mientras tanto:


Imagino cómo pasan las horas en esta casa.
Pasan,
te lo aseguro,
pasan.

Abrazo Maia!!!

Sergio DS dijo...

La primera más poética, la segunda opción más desconcertante.

Reconozco que no entiendo de Poesía, pero tus selecciones me llegan.

El Joven llamado Cuervo dijo...

Uno hace muchas cosas y nadie las ve, auténtico.

Juan Antonio dijo...

Extraordinario, Emma. Como siempre. No sé con cuál me quedo de los dos.

Un beso!

MUCHITA dijo...

Muy lindos poemas, sobre todo el primero.

Besos mil.

Carmela dijo...

Y entre ollas y suelo seguimos viviendo y sintiendo.
Besos Emma

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