La mujer escribe y eso es lo que importa










25 de abril de 2014

Andrea Gibson, Zambullirse



 Fotografía de  Brendan George Ko


ZAMBULLIRSE

La vida no rima.
Es balas… y atrapasueños*
Es linchamientos… y fiestas de cumpleaños.
Es la soga que ata la horca
y la cuerda que cuelga el columpio del jardín.
Es querer escribir esta noche el poema más honesto
que he escrito en mi vida
sin saber si ese poema te acercará más
a vivir o a morir.
Anoche me dormí rezando,
me desperté esta mañana con el obituario de dios
enrollado en lágrimas sobre mis sábanas
entonces salí a la calle y escuché al vecino
borrando diez mil años de trabajo duro
con una simple nota de su violín
y el sonido del tráfico sonó igual que un himno
como cuando la hoja más sagrada del otoño
se cae de una rama de un árbol de plástico, bonito
y feo.
Ahora mismo no necesito nada tanto como que
me abraces
y si lo haces voy a chillar igual que un pájaro enjaulado.
La vida no rima.
A veces amor es una palabra vulgar.
He escuchado a santos predicar verdades
que me hubieran hecho arder en la estaca.
He escuchado a poetas contando mentiras que me hicieron creer en el cielo.
A veces me imagino a Hitler con siete años,
en el colegio con un pincel en la mano
pensando, “¿De qué color debería pintar mi alma?”
A veces me recuerdo a mí misma
con cicatrices** en la lengua
de inyectarme convicciones
que hubieran colgado a hombres inocentes de los árboles.
¿Has visto alguna vez a una madre caerse de rodillas
el día en que su hijo muere en la guerra por la que votó a favor?
¿Te puedes imaginar cuántas vidas de adolescentes gays fueron salvadas
el día que murió Matthew Shepard***?
Podría existir algo más ruidoso
que el murmullo dentro de la cabeza de su padre
cuando le suplicó al jurado, “por favor no condenéis las vidas
de los hombres que convirtieron la calavera de mi hijo en polvo”
Y sé que nada haría que mi familia estuviera más orgullosa
que si yo abandonase todo en lo que creo
pero nada me mantiene creyendo
tanto como el sonido que hace mi madre respirando.
La vida no rima.
Es saborear el aliento del hombre que te violó
en el cuello de la mujer que te ama más
de lo que nunca te ha amado nadie
para después sentirte tan santa como María
bajo las manos de una amante de una noche
que te llama por el nombre de otra.
Es sentirte más avariciosa que nunca
cuando le das unos dólares al necesitado.
Es no haber comido carne en los últimos diez años
y después encontrar los ojos más amables que he visto nunca
en la cara de un hombre con una plancha de etiquetado en la mano
y un ternero vencido gimiendo a sus pies.
Es asfixiarse en tus creencias.
Es tu peor pecado salvándote la jodida vida.
Es el cuchillo del demonio tallando agujeros en tu alma
para que los ángeles tengan espacio y puedan entrar.
La vida no rima.
La vida es poesía, no matemáticas.
El mundo entero es un escenario
pero el escenario es una colchoneta de meditación.
Reclinas tu cabeza hacia atrás.
Respiras.
Cuando tu corazón está roto plantas las semillas en las grietas
y rezas para que llueva.
Y le enseñas a tus hijos y a tus hijas
que hay tiburones en el agua
pero que la única manera de sobrevivir
es coger una buena bocanada de aire
y zambullirse.




DIVE

see life---doesn't rhyme
it's bullets...and wind chimes
it's lynchings...and birthday parties
it's the rope that ties the noose
and the rope that hangs the backyard swing
it's a boy about to take his life
and with the knife to his wrist
he's thinking of only two things
his father's fist
and his mother's kiss
and he can't stop crying
it's wanting tonight to speak
the most honest poem i've ever spoken in my life
not knowing if that poem should bring you closer
to living or dying
drowning of flying
cause life doesn't rhyme
last night i prayed myself to sleep
woke this morning
to find god's obituary scrolled in tears on my sheets
then walked outside to hear my neighbor
erasing ten thousand years of hard labor
with a single note of his violin
and the sound of the traffic rang like a hymn
as the holiest leaf of autumn fell from a plastic tree limb
beautiful ---and ugly
like right now
i'm needing nothing more than for you to hug me
and if you do
i'm gonna scream like a caged bird
see...life doesn't rhyme
sometimes love is a vulgar word
sometimes hate calls itself peace on the nightly news
i've heard saints preaching truths
that would have burned me at the stake
i've heard poets tellin lies that made me believe in heaven
sometimes i imagine hitler at seven years old
a paint brush in his hand at school
thinkin what color should i paint my soul
sometimes i remember myself
with track marks on my tongue
from shooting up convictions
that would have hung innocent men from trees
have you ever seen a mother falling to her knees
the day her son dies in a war she voted for
can you imagine how many gay teen-age lives were saved
the day matthew shepherd died
could there have been anything louder
than the noise inside his father's head
when he begged the jury
please don't take the lives of the men
who turned my son's skull to powder
and i know nothing would make my family prouder
than giving up everything i believe in
still nothing keeps me believing
like the sound of my mother breathing
life doesn't rhyme
it's tasting your rapist's breath
on the neck of a woman who loves you more
than anyone has loved you before
then feeling holy as jesus
beneath the hands of a one night stand
who's calling somebody else's name
it's you never feelin more greedy
than when you're handing out dollars to the needy
it's my not eating meat for the last seven years
then seeing the kindest eyes i've ever seen in my life
on the face of a man with a branding iron in his hand
and a beat down baby calf wailing at his feet
it's choking on your beliefs
it's your worst sin saving your fucking life
it's the devil's knife carving holes into you soul
so angels will have a place to make their way inside
life doesn't rhyme
still life is poetry --- not math
all the world's a stage
but the stage is a meditation mat
you tilt your head back
you breathe
when your heart is broken you plant seeds in the cracks
and you pray for rain
and you teach your sons and daughters
there are sharks in the water
but the only way to survive
is to breathe deep
and dive




Andrea Gibson 
(Colorado, Estados Unidos, 1975)
de Pole Dancing to Gospel Hymns, 2008
Traducción de Nines B. Rodríguez
su WEB
en WIKIPEDIA  






* La traductora encontró problemas con esta palabra en castellano, también se les puede llamar “tubos de viento”, “llamadores de ángeles” o “móviles colgantes”.
** Lo que se ha traducido como “cicatrices” es en inglés “track marks”, jerga para denominar las particulares cicatrices que tienen en los brazos las personas adictas a la heroína.
*** Matthew Shepard era un estudiante universitario de Wyoming, E.E.U.U., asesinado en 1998 por ser homosexual. Fue torturado y murió debido a las serias lesiones craneales que le provocaron. Según Wikipedia: “Se reportó que Shepard fue azotado tan brutalmente que todo su rostro estaba cubierto en sangre, excepto pequeños trazos que habían sido lavados parcialmente por sus lágrimas.”
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